Blumannaro.net

Se qualcuno ha letto il post (+ video) sul galletto ricorderà questi piccoli pennuti che “infestano” il mio giardino. Uso il termine infestano perché questi olandesi nani (questo è il loro vero nome) non ne vogliono sapere di restare dentro il loro recinto. In qualche modo alcuni di loro, due maschi ed una femmina, riescono sempre a trovare il modo di “evadere” e ce li ritroviamo a pascolare tra orto e giardino. La cosa di per se non è un grosso problema, sono piccoli, non fanno danni e tutto sommato danno anche “allegria” con i loro colori ed il canto acuto. L’importante è catturarli (non è difficile) la sera per evitare che decidano di passare la notte sopra le auto coprendole di …cacchette.
Alcune settimana fa abbiano notato l’improvvisa latitanza della femmina. Qualche sospetto sull’accaduto ci è venuto subito, sono bastati pochi minuti di ricerca per ritrovare la gallinella. Questa aveva deciso che era il momento di far crescere la famiglia e la folta siepe creata dai polloni di un tiglio era perfetta per fare il nido.

Ora i piccoli sono nati ed improvvisandomi paparazzo ho “rubato” alcune immagini della neo mamma con i piccolini. Nel video ho lasciato l’audio originale per far sentire, al limite del possibile il “chiacchierare” tra la chioccia ed i suoi pulcini. In questo modo si è creato anche un singolare contrasto tra le immagini, con il fogliame che fa immaginare un’ambientazione da “foresta”, e l’audio che tradisce la presenza di una strada a pochi metri (si sentono delle moto).

Sono passati dodici mesi da quando scrissi la prima parte di “Belle di notte” e le cose, relativamente a quella storia, non sono cambiate di molto.
Le ragazze (tutte dell’est) magari non sono più le stesse, i clienti forse si, almeno i più tenaci e sprezzanti delle salatissime contravvenzioni che rischiano di prendere. Queste ragazze si trovano a metà strada di un’ipotetica piramide dello sfruttamento della prostituzione; non si tratta di “moderne schiave” come tante volte si tende a semplificare ma allo stesso tempo non appartengono a quella élite tanto favoleggiata dai media. Le ragazze di cui parlavo nel vecchio post normalmente “scelgono” questa vita con lo scopo di far soldi in modo rapido e potersi in seguito pagare gli studi o aprire una piccola attività nel loro paese d’origine. Le due figure che stanno agli estremi di questa piramide ho avuto modo d’incrociale qualche anno fa e di questi incontri provo adesso a portarne una, spero chiara, testimonianza.

Il fenomeno della prostituzione nelle strade è arrivato abbastanza tardi nella mia città rispetto ad altre località della zona. Sopratutto all’inizio fu chiarissimo il “gioco” dello sfruttamento e le schermaglie tra le varie bande che si contendevano/spartivano il territorio; nel corso del tempo si ci fu l’alternarsi delle nazionalità delle povere ragazze: si cominciò con quelle della ex Jugoslavia, si passò alle Albanesi (forse quello trattate peggio, trasportate come bestiame dentro dei vecchi furgoni), poi ad un confuso mix di paesi ex sovietici ed infine alle africane. Queste ultime furono le più sorprendenti; rumorose, quasi allegre nel loro cantare e ballare tra loro mentre attendevano l’arrivo dei clienti. E qui… per scoprire il loro mondo, la loro realtà, dobbiamo ringraziare “l’amico un po’ matto” che un giorno ti dice: -”Dai! Andiamo a portagli le brioche!” – . Così passiamo da una pasticceria artigianale (questi sono aperti tutta la notte dato che per il mattino devono fornire metà dei bar/caffetterie della zona) a comprare un sacchetto di dolciumi e ci portiamo nella zona delle africane. Dopo un primo attimo di stupore (tre tizi che invece di voler “scopare” si presentano con del cibo non è…normale) le ragazze si lasciano andare ed iniziano a chiacchierare. Ricordo le parole di Lucy: -” Ho un fidanzato italiano che abita a Padova. Poverino, non trova lavoro, per questo sono qui”-. POVERINO??!!!  . Ricordo Miss Elle, ricordo unicamente il suo aspetto perché non parlò mai. Piccolina con degli stivali argentati dalle punte lunghissime (per questo sembrava una elle) passò quasi tutto il suo tempo a mangiare le brioche. Con un’altra ragazza (dal nome impossibile) il dialogo si spostò sulla loro attività e sulle loro paure; ci disse che non aveva paura a passare le notti in strada in compagnia di sconosciuti, solo gli spiriti la spaventavano. -”Spiriti?”- Le risposi stupito. Ci volle del tempo perché ci chiarissimo e giungessimo alla conclusione che gli spiriti altro non erano che i guardoni. Questa volta fu lei a stupirsi: stupita che esistessero persone di quel genere. La questione dei presunti spiriti fece uscire la forma di schiavitù alla quale erano sottoposte queste ragazze: la superstizione. Per tenerle in pugno ai loro aguzzini bastava la minaccia di una malattia mortale ad un loro familiare in patria. Semplice e cinicamente efficace.
Un appunto: alcune settimane dopo questo incontro mi trovai a passare la notte al pronto soccorso per via di un malore capitato a mio nonno. C’era anche una delle ragazze: un cliente aveva pensato bene di pagarla scaraventandola fuori dall’auto. Un vero…gentiluomo.

Di tutt’altro tono la storia di Rebecca, una ragazza Colombiana che conobbi grazie al pittoresco Signor Elle (Miss Elle non centra nulla, pura coincidenza) un imprenditore misogino della mia zona di cui probabilmente parlerò in futuro. Rebecca era una ragazza “insospettabile”; l’aspetto era quello di una comunissima ragazza Italiana, solo l’accento ne tradiva l’origine straniera. Svolgeva la sua attività tra le province di Brescia e Venezia con un target di clienti ben definito. Imprenditore sessantenne “arricchito”, il classico personaggio che si è “fatto da solo” lavorando come un mulo trascurando vita, famiglia e salute. Anche con lei, in vena di confidenze con uno non-del-giro, parlai della sua attività e delle sue paure. Ne uscì la storia di una ragazza che lavorava per realizzare un suo sogno: aprire un ristorante Italiano a Miami. I presupposti c’erano tutti, un giorno m’invitò nel suo appartamento e mi mostrò la sua cucina. Cucina attrezzata come quella di un ristorante a cinque stelle e vera “alcova” per il suo lavoro; mi spiegò che normalmente portava li i suoi clienti, li ingolfava di cibo e vino tanto che questi il più delle volte “s’abbioccavano” appena vedevano il letto. Quando si risvegliavano lei era li distesa accanto a loro pronta a dire: -”Amore! Sei stato fantastico!”- . Confuso e felice il cliente pagava un milione di vecchie lire e tornava a casa soddisfatto anche se non ricordava bene il motivo di tale soddisfazione.

Di tanto in tanto quando capitava dalle mie parti Rebecca mi chiamava per un caffè e due chiacchiere, poi smise di chiamare ed anche il suo numero smise di funzionare. Spero abbia realizzato almeno in parte il sogno ed il suo “sparire” sia stato un modo per chiudere definitivamente con il passato…e cominciare una nuova vita, vera.

La notte tra il 23 ed il 24 maggio 1915 l’Italia entrava in guerra. L’intento era quello di completare il processo di unità nazionale togliendo Trentino e Friuli Venezia Giulia al controllo Austriaco. Due anno dopo questa data (24 ottobre 1917) quella che sembrava un’operazione “facile” rischio di trasformarsi in un disastro con la disfatta di Caporetto. Per arginare l’avanzata delle truppe Austriache vennero arruolate le riserve, ovvero i diciottenni nati nel 1899 (quella che poi venne chiamata classe di ferro). Il conflitto a quel punto trovò una situazione di stallo lungo il confine tracciato dal Monte Grappa a tutto il corso del fiume Piave. Il 24 ottobre 1918 le truppe Italiane riuscirono a sfondare le linee nemiche e raggiunsero Trieste il 3 novembre. Il giorno dopo l’Austria firmò l’armistizio che di fatto concluse la guerra. In questo conflitto sono morti oltre 650,000 Italiani e complessivamente tra morti feriti e dispersi la guerra contò più di 30 milioni di vittime.Tanto dolore insegnò ben poco all’umanità che solo un paio di decenni dopo ricadde nello stesso errore ed ancor oggi le cose non vanno poi tanto meglio.
Questa è la storia come la raccontano i libri, magari un giorno scriverò di come me la raccontò mio bisnonno che quella guerra la visse in prima persona.

Nel 1918 il poeta e musicista Giovanni Gaeta (noto come E. A. Mario) scrisse una canzone che in pochi minuti raccontava la storia del conflitto vista dalla posizione Italiana.

LA LEGGENDA DEL PIAVE

Il Piave mormorava calmo e placido al passaggio
dei primi fanti il ventiquattro maggio;
l’esercito marciava per raggiunger la frontiera
per far contro il nemico una barriera !

Muti passaron quella notte i fanti,
tacere bisognava e andare avanti.

S’udiva intanto dalle amate sponde
sommesso e lieve il tripudiar de l’onde.
Era un presagio dolce e lusinghiero
il Piave mormorò: Non passa lo straniero !

Ma in una notte triste si parlò di un fosco evento
e il Piave udiva l’ira e lo sgomento.
Ahi quanta gente ha visto venir giù, lasciare il tetto,
poichè il nemico irruppe a Caporetto.

Profughi ovunque dai lontani monti,
venivan a gremir tutti i suoi ponti.

S’udiva allor dalle violate sponde
sommesso e triste il mormorio dell’onde.
Come in un singhiozzo in quell’autunno nero
il Piave mormorò: Ritorna lo straniero !

E ritornò il nemico per l’orgoglio e per la fame
volea sfogare tutte le sue brame,
vedeva il piano aprico di lassù: voleva ancora
sfamarsi e tripudiare come allora !

No, disse il Piave, no, dissero i fanti,
mai più il nemico faccia un passo avanti !

Si vide il Piave rigonfiar le sponde
e come i fanti combattevan l’onde.
Rosso del sangue del nemico altero,
il Piave comandò: Indietro va, o straniero !

Indietreggiò il nemico fino a Trieste fino a Trento
e la Vittoria sciolse l’ali al vento !
Fu sacro il patto antico e tra le schiere furon visti
risorgere Oberdan, Sauro e Battisti !

Infranse alfin l’italico valore
le forche e l’armi dell’Impiccatore.

Sicure l’Alpi, libere le sponde,
e tacque il Piave, si placaron l’onde.
Sul patrio suolo vinti i torvi Imperi,
la Pace non trovò nè oppressi, nè stranieri.



Pochi giorni fa mia nonna ha festeggiato le sue 88 primavere. Nella mia famiglia non abbiamo l’usanza di organizzare feste in pompa magna con torte mitragliate di candeline o cose del genere, per l’occasione abbiamo solo scelto il menu del pranzo in base ai suoi gusti che ovviamente ben conosciamo più una bella coppa di gelato finale a completare il tutto. La sorpresa, in teoria doveva venire per cena. In che modo? Beh… il giorno prima facendo la spesa al supermercato in un banco frigo avevo visto delle aringhe salate e li mi sono illuminato: SCOPETON!!!. Parliamo di un semplice piatto della tradizione Veneta. Il pesce va ripulito delle squame e cotto lentamente sulla griglia a brace lenta quindi, una volta cotto, va aperto e liberato dalla lisca. A questo punto va irrorato d’olio e lasciato riposare per qualche ora. Solo a questo punto si può servire in tavola accompagnato da una quantità industriale di polenta. Già… la polenta, è lei la vera protagonista del piatto. Vi ricordo che stiamo parlando di un piatto povero; in passato ad ogni commensale toccava un piccolissimo pezzetto di pesce per cui ci si nutriva quasi esclusivamente della polenta inzuppata, o meglio, “tociata” (il termine è più corretto) nell’olio insaporito dal pesce.

Giunta l’ora di cena annunciamo l’evento: -”Nonna, questa sera cena a base di polenta e scopeton”- “SEMPIO! (sciocco in dialetto) questo non è scopeton, è renga!”- . Ne nasce una discussione con tanto di ricerca enciclopedica dove scopro che scopeton e renga sono due cose ben diverse. Lo scopeton in realtà sarebbe la sardina del Nord Atlantico (Sardina pilchardus) mentre la renga è la più comune aringa (Aringa Clupea harengus). C’è chi pensa che lo scopeton sia il maschio della renga e forse per questo si tende ad associare tra loro i due pesci ma come avrete capito l’unica cosa che li unisce è il modo in cui vengono consumati.

Dopo aver chiarito l’errore ittico colto dall’occhio clinico di nonna finalmente ci siamo seduti a tavola e mi sono preso la mia bella fetta di renga (ex-scopeton). -“SEMPIO!” – … e due. -”Poca renga, va “tociata” con tanta polenta”-. Avevo già scordato la questione delle dosi mignon imposte dalla tradizione. Nonna non perdona.

Oggi mi è uscito un “Non ce la faccio più” in stile Magda di Bianco Rosso e Verdone. Non così drammatico e disperato ovviamente, il tono era divertito e solo lievemente sconsolato dal constatare la cecità delle persone nell’avvicinarsi al web. Avevo già parlato degli errori di riconoscimento da parte di tanta gente tra il colosso 187.it di Telecom Italia e il mio piccolo 181.it. Ebbene, nonostante abbia inserito nella home page una piccola scritta rossa dove dichiaro il NON appartenere alla rete Telecom continuano ad arrivarmi delle email dove si parla di contratti telefonici, disservizi, ecc… . E’ quasi imbarazzante ricevere comunicazioni di questo genere; imbarazzo che sicuramente coglie anche i “mittenti” visto che ben pochi rispondono quando scrivo loro: “guardi che ha sbagliato indirizzo”.

Sto pensando seriamente di mettere in vendita il dominio 181.it. Lo trascuro molto ed è un peccato: Non avessi aperto blumannaro.net forse avrebbe avuto maggior fortuna…il mio blog poteva finire a quell’indirizzo…forse. Come ho detto mi gira per la testa l’idea di vendere il dominio ma vorrei, in qualche modo, essere sicuro che non finisse in cattive mani. Se già adesso regnano gli equivoci, cosa accadrebbe se il sito finisse tra le mani di qualche maghetto del phishing o qualcosa del genere? Forse mi sto facendo degli scrupoli per nulla, mah…vedremo. Intanto, per dare un’idea della situazione, pubblico il testo delle ultime email arrivate alla pagina “scrivimi” del sito. Mancano tutte le perle arrivate prima del 2009 che ormai ho cancellato tutto. Se le tenevo potevo benissimo aprire una rubrica dedicata al tema.

Bolletta telefonica
claudio m.
come posso avere le bollette telefoniche grazie
d.p.
10.000 ho comprato mobile tim non mi arrivato niente 3318******
reclamo
T. Ferdinando
Per ritardata riparazione del n.081-83*****
(oltre 2 mesi di linea interrotta) mi avete
riconosciuto Euro 100,50 di indennizzo, che ritengo insufficiente in relazioni ai disagi e costi da me sostenuti.
Per avere un contributo in linea con i disagi
arrecatemi, debbo investire della questione un
legale ???
Grazie di una Vs. sollecita risposta
f****f****
Si prega inviare le comunicazioni di servizio dell’utente 0789***** – F**** F*** C*** via Cimabue ** al seguente indirizzo e-mail:****@****
Firmato:T.B**** (Responsabile)
disservizio
massimo
E’ da parecchio tempo che non si riesce a navigare in internet poiché la linea adsl è lentissima e non apre i vari siti. Abbiamo telefonato più volte a vs/ operatori senza alcun risultato; cosa dobbiamo fare? ci potete contattare? ma soprattutto potreste risolvere questo problema?
saluti
0733 6*****
(istituto religioso)
Ass. M***** madre
oggetto: non funziona la posta elettronica
testo: da un po di giorni non possiamo scaricare più la posta elettronica cosa fare.
oggetto: Casa la Barca
Abbiamo comprato una casa in ***** Levice. Adesso vogliamo una fila telefonica fino a casa nostra. In giugno trasferiremo in questo posto e vorremmo la fila pronto se e possibile.
Dalle 26 maggio alle 6 giugno saremmo a Levice, sarebbe possibile incontrarci in questo periodo.
Per favore darci un EMail quando viene.
Cordiali Saluti
Mario e Verena S******
nome: Hotel B********
oggetto: rif. 139***** Testo: Il problema con riferimento n° 139****** è stato risolto.
Ettore L.
Fatemi un’offerta migliore altrimenti passo a infostrada!
Daniele
Ho seguito le istruzioni del vostro operatore ma l’adsl continua a cadere, cosa posso fare?
U.R.
Spett, Telecom Italia
A causa delle insistenti e pesanti telefonate pubblicitarie ho deciso di rimuovere il mio nominativo dall’elenco telefonico. Attendo l’intervento di un vostro operatore.
Grazie.
Marina.
Il mio paese non è ancora coperto dall’ADSL.
Quanto dobbiamo aspettare ancora?

Quante volte ci capita di cercare qualcosa e di trovarne un’altra che ormai avevamo dato per scomparsa? E’ capitato a me pochi giorni fa quando mi è letteralmente riapparso davanti il biglietto da visita di un ristorante “ricordo” del mio primo viaggio a New York tanti anno fa. Biglietto che avevo cercato più volte in passato, in particolare nell’occasione del mio secondo viaggio a N.Y.. In quella volta cercai di ritrovare “a memoria” il ristorante contando sul fatto che Manhattan è piuttosto semplice da girare. Non mi riuscì di ritrovare il ristorante e solo ora, biglietto di visita ed indirizzo in mano, ne comprendo il motivo. Il Pisello Restaurant non esiste più; chiuse l’anno successivo al mio viaggio per essere sostituito dal Cuba Cafe, un locale completamente diverso tutt’oggi ancora in attività.

Mentre rigiro tra le mani il vecchio biglietto da visita ripenso a quel lontano giorno d’ottobre: ricordo una giornata di sole disturbata da un vento non forte ma freddo. Io e il mio amico nel corso della mattinata avevamo già preso un paio di caffè per scaldarci le budella ma, vista l’ora e la necessità di ricaricare le batterie dopo la lunga camminata, stavamo valutando le possibili soluzioni per il pranzo. A quell’ora spuntano come zombi dopo il tramonto delle figure che io definirei “butta-dentro”. Davanti ad ogni ristorante, bar, caffè e negozio d’ alimentari questi personaggi, a volte dall’aspetto “umano” ma spesso vestiti da improbabili paperi o panini umani, ti sbattono davanti al naso un pezzo di carta colorato che spacciano per il fantastico menù del giorno offerto dal locale; i più aggressivi arrivano quasi a tentare di trascinarti all’inteso del locale coinvolgendoti in un surreale balletto fatto di scatti e finte. Avevamo superato da poco un’area infestata da zombi quando ci trovammo di fronte ad una graziosa ragazza dai capelli rossi vestita di nero, un nero informale ma comunque elegante. Non disse una parola, accennò un sorriso amichevole ed aprì la porta che le stava alle spalle invitandoci ad entrare nel “Restaurant” (per un attimo avevo intravisto la parola scritta sulla porta del locale che all’esterno era sostanzialmente anonimo). Come automi entrammo nel ristorante accompagnati da un ragazzo, pure lui vestito di nero, che ci fece accomodare al tavolo per poi lasciarci soli per qualche instante. Quel minuto ci fu utile per prendere consapevolezza di quello che era successo e dove ci trovavamo: il locale era piccolo, pochi tavoli, pochissimo personale, arredamento semplice ed elegante in linea con le divise del personale. Un particolare che notammo subito fu che il personale era tutto gay. Ci venne da ridere pensando che mentre davanti a tutti i locali dove eravamo passati i butta-dentro erano tutti uomini (spesso ridicoli) nel locale a gestione gay il butta-dentro era una donna, una bella donna (considerazione personale). Fu così che quando tornò al tavolo il ragazzo per prendere le ordinazioni gli puntai contro (amichevolmente) un dito accusatore e gli dissi in dialetto qualcosa come “Tu ci hai preso in giro amico!”. Il ragazzo in qualche modo capì perché si mise a ridere; dalla cucina spuntò anche la testa del cuoco messicano che, sentendoci parlare in veneto, aveva colto qualche assonanza con lo spagnolo (amigo?). Fu così che avemmo modo di fare due chiacchiere in un inusuale misto di italiano-inglese-spagnolo-veneto; chiacchiere che ci fecero conoscere il “piccolo mondo” rappresentato dal personale del Pisello Restaurant. Un gruppo multietnico di scuola culinaria Francese innamorati della tradizione Italiana. Il risultato? Un mega piatto di agnolotti dal gusto strepitoso! Onestamente avevamo provato un attimo di terrore all’arrivo dei piatti ,vedendo gli agnolotti circondanti da una trincea di polvere bianca come fossero delle fette di pandoro imbiancate dallo zucchero a velo, ed invece scoprimmo un gradevole sapore di vaniglia che ben si legava con il resto degli ingredienti. Ingredienti che dopo tanti anni purtroppo non ricordo; solo la vaniglia mi è rimasta impressa nella memoria, oltre il buon sapore complessivo della pietanza.

Come ho detto dopo tanti anni di quell’esperienza mi rimangono il ricordo di una buona mangiata, la simpatia del personale del locale, la loro ironia (Pisello…), la nostalgia e la consapevolezza di non poter più rivivere quel momento ed un dubbio: ma la ragazza rossa butta-fuori era muta? Fu l’unica a non aprir mai bocca.

In novembre nelle italiche località balneari i turisti, a parte qualche temerario, se ne sono ormai andati via tutti per lasciar posto ad imprese edili, idraulici, giardinieri, ecc…impegnati a rimettere a “nuovo” (mi sento buono) le strutture alberghiere. Per un residente questo è il momento buono per farsi un giro e osservare i cambiamenti in corso. A parte l’osservare la “rivoluzione urbanistica” in atto con le sue trasformazioni e riqualificazioni non sempre azzeccatissime, la nostra attenzione cade in particolare su tutti quei luoghi che, in qualche modo, mettono in moto la nostra memoria. C’è l’albergo o il chiosco dove hai lavorato da giovincello, la piazzetta dove andavi a suonare la chitarra e l’angolo di spiaggia dove ti andavi a rosolare perché era frequentata dalle super gnocche straniere del momento…che poi non era vero niente ma ti facevi convincere dall’amico…”furbo”. Durante questo girovagare incontri qualche vecchia conoscenza di quel periodo che ha condiviso le tue stesse esperienze e li, davanti ad un caffè, accendi la macchina dei ricordi.

Capita che mentre stai bevendo il tuo caffè vedi passare un’auto guidata da un albergatore che ben conosci; un tipo bizzarro sul quale si potrebbe scrivere per ore ma che per una questione di privacy e soprattutto di decenza e meglio lasciar perdere. L’alternativa sarebbe chiudere l’accesso al blog ai minori di 18 anni! A parte le vicende a luci rosse il personaggio è noto per le sue capacità di creare affezione con suoi i clienti. Tra i tanti va citato un turista tedesco che ,dopo tante estati di frequentazione, pensò bene di regalare all’albergatore un proprio CD con registrato, tra le altre, una canzone dedicata alla città, alla gente, al mare che ogni estate incontrava. Ebbi modo di sentire la canzone e, non ne abbia a male il teutonico artista, dopo tanti anni non mi sono ancora ripreso. La base era una specie di marcetta dance realizzata con una tastiera elettronica (vedi esempio) di modesta qualità visto che i suoni percussivi ricordavano lo scoppio di tanti palloncini. Sulla voce e l’interpretazione non dico nulla, ma il testo : un’unica frase in “inglese” ripetuta per tutta la durata della canzone. -” jesoloooooo, jesoloooooo, jesolo is the best beach city in the world!” – Vabbè… abbiate pietà!

Oggi per quasi tutte le professioni è possibile ricevere una discreta formazione di base. In parte dalla scuola tradizionale, meglio se negli istituti tecnici, ed in parte attraverso corsi di formazione organizzati da associazioni di categoria, regioni, ecc… . In passato la formazione si faceva quasi esclusivamente a “bottega”; si cominciava da ragazzini come garzoni e piano piano s’imparava il mestiere dai “vecchi”. Questo tipo di lavoratori con il cambiamento dei tempi sta lentamente scomparendo nel nome di…tante cose: scolarizzazione, omologazione, evoluzione…insomma metteteci voi il motivo che più vi convince. Tutti motivi sicuramente validissimi ma che hanno messo in luce alcune situazioni paradossali. Si va dalla scomparsa di alcuni mestieri legati al mantenimento/restauro di ponti, campanili, orologi,macchine di vario genere, ecc… a situazioni più terra terra come trovare il muratore (bravo) che rimette a nuovo il davanzale di casa tua.

Queste persone, spesso avanti con gli anni se non addirittura pensionati, incapaci di stare a casa a bighellonare o per necessità economiche, danno il meglio di loro nei lavoretti per i privati dove si possono muovere in libertà. Quando invece si trovano a dover lavorare per qualche ente o comunque in un qualunque luogo dove sono costretti a sottostare ad orari, norme di sicurezza rigide, posizionamento di cantieri e stesure di progetti iniziano ad agitarsi. Le loro capacità manuali sono indiscutibili, l’esperienza, “l’occhio”, sono armi che un giovane, per quanto attrezzato, difficilmente riesce a battere. Il loro tallone d’Achille rimane invece la grammatica perché, ovviamente, chi ha iniziato a spingere la carriola a dodici anni difficilmente ha messo le mani anche sui libri. Capita così d’assistere a delle situazioni dove un bravo muratore viene invitato a mostrare il suo lavoro a tutta una serie di Dott. Ing. Rag. Prof. e minch. (questi non mancano mai). Ha costruito un basamento in mattoni e ne sta descrivendo le caratteristiche. Il problema è che lui non è abituato a parlare in pubblico e in Italiano, così invece di dire correttamente basamento s’inventa “d’Italianizzarlo” come baciamento. Mi guardo attorno, nessuno si sogna di correggerlo, quello che conta è il suo lavoro, per inciso fatto molto bene. Solo il minch sghignazza sotto i baffi…ma lui non fa testo.

Un blog ha senso di esistere soltanto se il suo creatore permette ai lettori d’interagire con lui. Questa interazione prende vita attraverso i commenti ai post e, in alcune occasione, anche via email. Nel mio caso queste due forme di comunicazione sono sempre andate di pari passo, questo probabilmente perché nella prima versione del blog avevo dato più spazio alle comunicazioni via email con il risultato che oggi i miei lettori dallo “spirito comunicativo” si possono dividere in tre distinte categorie: quelli che comunicano solo con i commenti, quelli che comunicano sia con i commenti che via email/form e quelli che utilizzano esclusivamente email/form anche per commentare un post. Attraverso il form mi arrivano occasionalmente anche richieste d’ informazioni, suggerimenti (grazie), insulti (comunque grazie) e anche semplici saluti.

Tra tutte queste email una dell’agosto2008 mi colpì particolarmente, anzi… diciamo pure che mi mi fece sentire “inadeguato”. Si trattata di una vera e propria richiesta d’aiuto: una donna raccontava di venir picchiata dal marito ormai da anni. Raccontava di una famiglia in apparenza felice, una figlia brava a scuola, un buon reddito, una buona reputazione, ma poi, nell’intimità della casa, le botte. Come ho detto dopo aver letto questa email mi sentii decisamente inadeguato. Perché l’aveva scritta a me? In che modo potevo rendermi utile? Decisi di rispondere nel tentativo di capire come affrontare questa storia. Mi risposte con un laconico “Ho bisogno d’aiuto”. Le scrissi ancora ma questa volta mi rispose il mailer daemon”… l’indirizzo di posta elettronica era scomparso. Si trattava di un indirizzo temporaneo e questo mi aveva fatto sorgere qualche dubbio sull’identità della donna ma, considerando la delicatezza della cosa, avevo lasciato aperta una porta all’ipotesi che la scelta di questo tipo di email derivasse dalla sua paura. Il tempo passava ed io non sapevo che fare: denunciare la cosa? Provare a farla uscire allo scoperto pubblicando l’email o contattando il suo gestore? Decisi di fare una ricerca in rete e li trovai la (relativa) sorpresa. Una lettera praticamente uguale era stata scritta ad un giornale, cambiavano alcuni particolari nell’intestazione ma il senso del discorso e la firma erano le stesse. A quel punto mi convinsi definitivamente che si era trattato di uno scherzo di pessimo (veramente pessimo) gusto. Vorrei sperare che anche la lettera al giornale facesse parte dello scherzo perché, se così non fosse, da qualche parte c’è veramente una donna che ha bisogno d’aiuto. Una donna che non ha amici e parenti in grado d’aiutarla e che non ha trovato altre soluzioni se non quella di scrivere ad un giornale una lettera che si chiude con “…ma io intanto muoio dentro”.

Quest’anno più che mai le nostre spiagge si sono riempite di venditori ambulanti, i cosiddetti “vucumprà”, con i loro tappeti (quelli vecchio stile) e borsoni carichi di ogni mercanzia: magliette, asciugamani, fazzoletti, cinture, orologi,ecc… . La loro massiccia presenza ha creato parecchia tensione tanto che in molte località si sono cercate delle soluzioni (a volte discutibili) nel tentativo di frenare il fenomeno. Ma perché quest’estate la presenza dei vucumprà è aumentata così tanto? Possibile che in un momento dove si parla di frenare drasticamente l’immigrazione le nostre spiagge (del nord-est in particolare) brulichino di di venditori africani ed asiatici? Una risposta (magari parziale) la otteniamo si ci fermiamo un istante a parlare con queste persone. Scopriamo così che molti di loro vivono qui in Italia da diversi anni, spesso regolari con tanto di famiglia e figli nati qui. Arrivano da province come Treviso e Vicenza dove lavoravano nei settori tessili, calzaturieri ed edili. Quando è arrivata la crisi si sono trovati per primi senza lavoro e si sono buttati nel primo spazio libero (diciamo…) che hanno trovato.

Tra i tanti mestieri da spiaggia nati in questi anni uno dei più recenti è quello della massaggiatrice. Quasi sempre si tratta di Cinesi, gente per  natura meno “chiacchierona” di gran parte degli africani e per questo meno disposta a confidarsi. Di recente però ho avuto un piccolo colpo di fortuna. Ho incontrato una massaggiatrice da spiaggia che ha trovato una zona dove il suo lavoro viene “tollerato”. Un’occasione che non si è lasciata sfuggire visto l’aria che tira nel resto della zona balneare. Quel che segue è la sintesi di una chiacchierata avuta con la signora.

- C’è molto scetticismo sulla qualità dei massaggi da spiaggia. C’è da fidarsi? – Ho frequentato una scuola, anche se non riconosciuta qui in Italia, e comunque mi limito a cose leggere. Confermo però che molte mie colleghe improvvisano, è solo un modo per guadagnare qualcosa. – Parli abbastanza bene l’Italiano. E’ da tanto che sei qui? – Si sono tanti anni ormai. Ci vivo con la mia famiglia. - Come siete arrivati in Italia? – [Non risponde...] – Hai detto che sei qui con la tua famiglia. – Si. Con mio marito e i nostri tre figli.- Tre figli? Ma in Cina per legge non è obbligatorio fare un solo figlio? (In seguito ho scoperto che i figli possono essere in alcuni casi anche due ma in quel momento non lo sapevo). – E’ vero in Cina le regole sono molto severe. I miei figli sono nati tutti in Italia. - Cosa intendi con regole molto severe? – [Si rabbuia...] – Non si possono avere figli prima dei ventitré anni. Ero rimasta incinta, le autorità mi hanno fatto abortire anche se mancava poco tempo alla nascita del bambino ed hanno arrestato mia madre..è stata dura , non ho voluto parlare con nessuno per quasi un anno. – [Resto senza parole...] – Arrestarono tua madre? - Si. I genitori vengono considerati responsabili. In prigione sarebbe dovuto andarci mio padre ma lui lavorava e la famiglia non poteva rimanere senza un redditto per vivere, così in prigione per qualche mese è andata mia madre. -

Ci scambiamo ancora qualche parola. Nulla di particolare, solo un modo per alleggerire la mente dalle parole che mi ha detto in precedenza. Alla fine ci salutiamo e ci allontaniamo; lei tra gli ombrelloni alla ricerca di clienti, io verso casa…con la sua storia.